Cuando busco la inspiraci\u00f3n, pido o me preparo un caf\u00e9 (siempre con leche), cojo mi bol\u00edgrafo de tinta azul o coloco mis manos sobre el teclado, seg\u00fan est\u00e9 en alguna cafeter\u00eda agradable o en el silencioso despacho de mi casa, y empiezo a escribir. Y escribo cosas, cosas que pasan, que son verdad, cosas que imagino, que ni suceden ni suceder\u00e1n, cosas que te har\u00e1n sonre\u00edr o llorar, cosas en las que seguir\u00e1s pensando durante un tiempo o cosas que olvidar\u00e1s justo al pasar de p\u00e1gina. Y doy un peque\u00f1o sorbo a mi taza de caf\u00e9, todav\u00eda caliente. Historias en las que la vida, con todos sus aspectos, buenos o malos, es la gran protagonista. Relatos de amores no confesados, de zapatos m\u00e1gicos, de ancianos entra\u00f1ables, de ilusionistas desilusionados, de sorprendentes infidelidades, de contagios cotidianos, de idas y venidas entre el cielo y el infierno, de locuras en pijama, de inquietantes herbolarios\u2026 y degusto de nuevo el caf\u00e9, ya m\u00e1s templado. Me pierdo entre sus escenarios; los concurridos mercados de Marrakech, las estrechas y h\u00famedas calles venecianas, un aut\u00e9ntico caf\u00e9 de Nueva York, un hospital parisino, y c\u00f3mo no, alg\u00fan que otro rinc\u00f3n de mi querida Barcelona. Y cuando termino de pasear, de husmear, de so\u00f1ar por sus callejuelas, encontrando el fin a estas historias, siempre sucede lo mismo y, la verdad, es un fastidio porque cuando echo mano a la taza, sin haber sido consciente, se me ha enfriado el caf\u00e9. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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